十八岁那年冬天的第一场雪，下得又急又猛。刚下晚自习的卫辛，裹紧了身上的外套，鼻尖冻得通红。他抄近路拐进后街那条狭窄逼仄的胡同，想快点赶回家复习功课。雪片子斜着往人眼睛里钻，路灯昏黄的光晕在飞舞的雪花里晕开，显得有些虚假。他没注意到阴影里站着个人，直到冰冷的刀刃刺破他廉价的棉服，一股刺鼻的酒气在他身旁蔓延。“卫辛。”那人声音很低，沙哑得像
